INVERNO

Di Anna de Filpo

Punge il vento,è tramontana,

violento si accosta,

piove sull’anima inverno,

si gonfia angoscia,

sbrana che si fa belva.

Ieri fioriva il campo e tra uno sguardo,un sogno e una carezzasi sperava,

tal quale primavera,

sposa della natura in boccio,

leggera spera ed ama.

Lesto è passato il tempo che troppo ha corso,

nemmeno sembra vero!

Amore è solo un punto rosso

su foglio nudo senza grafemi,senza altro inchiostro!

Tanti giorni fioriti vanno via,

nelle pupille all’orizzonte l’anima annega,

affonda,spariscono!

Sembrano vele arrese,

incontro a un mare certo,

tinta su tinta,sera sul rosso!

Anna DE FILPO & Diritti riservati.

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