Di Anna de Filpo
Punge il vento,è tramontana,
violento si accosta,
piove sull’anima inverno,
si gonfia angoscia,
sbrana che si fa belva.
Ieri fioriva il campo e tra uno sguardo,un sogno e una carezzasi sperava,
tal quale primavera,
sposa della natura in boccio,
leggera spera ed ama.
Lesto è passato il tempo che troppo ha corso,
nemmeno sembra vero!
Amore è solo un punto rosso
su foglio nudo senza grafemi,senza altro inchiostro!
Tanti giorni fioriti vanno via,
nelle pupille all’orizzonte l’anima annega,
affonda,spariscono!
Sembrano vele arrese,
incontro a un mare certo,
tinta su tinta,sera sul rosso!
Anna DE FILPO & Diritti riservati.
