di Laura Turra
Da quest’erba viene la vita,
dalla terra, dalle foglie
cadute e rinate.
Oh, gli anni trascorsi,
quelli che hai, che abbiamo!
Tutto torna nelle vene
degli alberi
– linfa dov’è vuoto tra le mani,
curvo, nella conca dei palmi –
anche se nulla è qui
adesso
nel colore sfumato della sera.
Ancora è gennaio.
